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Bercé par des notes complexes, des chiffres en laisse
Tenu par trop de concept il trouve ridicule
De se regarder le nombril, de se faire de la bile pour son existence
Rien ne l’intéresse en substance.
A part cette sensation que lui procure l’hypothèse
Que le hasard n’est que foutaise, qu’un épouvantail,
Un trompe l’œil pour ne pas voir que tout ce qui l’entoure
N’est qu’une succession de séquences incessante

Du coup le génie se creuse, observe ses congénères
Note, synthétise, constate et tape dans l’éther.
Il compte et analyse, sans répis sans le moindre repos
Il fait le ménage et met de l’ordre dans le chaos.
Dernière étape il applique et transpose l’équation de sa création
Du chiotte à la cuisine, il expérimente ses réflexions ;
Stabilise son quotidien mais stérilise ses lendemains
Ils sont plusieurs dans sa tête c’est le seul trophée de sa quête !